O Labirinto do Escritor

A Sic¿lia no inverno tem um encanto pr¿prio. Os turistas fogem, deixando para tr¿s uma beleza crua que ressoa com a minha alma. Perto de Scopello, as praias ficam desertas, como um reino n¿o reclamado ¿ espera do seu governante. Visitei a casa naquele dia, aquela t¿o perfeitamente posicionada na beira do penhasco, com vista para a vasta extens¿o do Mediterr¿neo. O sol brincava com as sombras, lan¿ando padr¿es serenos nas paredes desbotadas e de pastel. Eu queria aquela casa, desesperadamente. Mas tinha aprendido na minha profiss¿o que o desespero ¿ um cheiro facilmente detet¿vel e explor¿vel.
Percorri as divis¿es com um desinteresse treinado, tocando nas superf¿cies levemente, mal olhando para a vista que, sem d¿vida, se vendeu muitas vezes perante mim. A agente imobili¿ria, uma mulher mais velha com cabelo t¿o branco como as ondas espumosas, falava incessantemente sobre as renova¿¿es e o valor hist¿rico. Eu acenava distraidamente, calculando, sempre a calcular.
Ao sair para o terra¿o de pedra, respirei fundo. O ar era uma mistura do spray salgado do mar e a mordida fria do inverno. Por um momento, senti-me em paz, imaginando o meu futuro naquela casa perfeita.
Senti uma...